Modelo Primavera

Sempre coquete e atenta às novas tendências, a Burra oferece-se agora neste novo modelito primaveril aos seus estimados leitores. Verdejante de esperança, de frescura e elegância, ainda que lá fora uma frente polar teime em manter-nos os casacões e as camisolas de lã.

Porquê? Porquê? Porquê?

Quanto tempo mais iremos viver na escravidão da infantil ideia do bem e do mal? De católicos e muçulmanos, de negros e brancos, de homens e mulheres, de amores e ódios, de primeiros-mundistas e terceiros-mundistas (onde andam os segundo-mundistas, existem?), de deuses e diabos, de fitness e feijoada, de benfiquistas e sportinguistas, de esquerdistas e conservadores, de cães e gatos? Será tão difícil e tão improvável alguém pensar que as diferenças apenas residem naquilo que gostamos e naquilo que não gostamos? Será tão difícil e tão improvável alguém pensar que as coisas, os animais e as pessoas apenas são aquilo que são, sem que o bem e o mal tenham alguma coisa a haver com isso? Quer nos seja conveniente ou não? Porque é que até nós próprios temos a necessidade de nos qualificar como boa ou má pessoa? E muitas vezes anulamos a nossa própria essência, e tentamos parecer-nos a um qualquer modelo que esperam que sejamos? Porque temos tanta necessidade que os outros gostem de nós? Porque não gostamos de nós próprios o suficiente? Ou porque esse amor-próprio só tem validade quando corroborado por terceiros? Porquê tanta ansiedade e tanto medo, se no fim todos vamos morrer? Porque as pessoas estão sempre mais preocupados em ter e parecer, do que ser? Porque é que temos que ter sempre respostas para tudo? Porque é que eu faço tantas perguntas? Será que com esta idade ainda não saí da idade dos porquês? Ou é porque estou com insónias?


Se penso, logo existo, o melhor é deixar de pensar tanto, para ver se em vez de só existir, começo a viver! E que o Descartes vá levar na bilha!

Para Ti

Alguém Se Lembra?

O meu pai sempre me disse que o povo tem memória curta. Foi há 32 anos! Ele e a minha mãe estavam fora do país havia 3 dias. Eu lembro-me! Sozinho com a minha avó, vendo aviões de combate a passar de um lado para o outro, e sem saber notícias dos meus pais. Na televisão Spínola fugia, e Vasco Gonçalves triunfava. Em menos de um ano iria virar o país de cabeça para baixo, e quase provocou uma guerra civil, junto aos seus camaradas do Partido Comunista. Alguém se lembra? Eu lembro-me. E ainda me lembro que não há muito tempo veio a lume a estória de documentos confidenciais do governo português dessa altura, foram encontrados na KGB, em Moscovo. E as descolonizações que mais não foram que fugas, deixando os futuros países à sua sorte! E as nacionalizações compulsivas! E os saneamentos compulsivos! Alguém foi acusado formalmente de alta traição? Os brandos costumes reinam impavidamente! Além disso, muito confortavelmente, já se remete estas coisas todas para a história. Isso é história, dizem-me! Vergonhosa, mas história! Pois eu vivi essa história, e nessa altura, como pretenso "filho da revolução", prometeram-me um futuro risonho, para mim, e para todos! Esqueceram-se de me dizer que não era no meu próprio país. A propósito de futuro risonho, há aí alguém desse lado a rir-se? Não, é só para saber!

Nota de redação: Depois de escrever esta posta, dei-me ao trabalho de espreitar os sites de Diário de Notícias, Expresso, Correio da Manhã, Público e Visão. Todos eles tinham como primeira página o 3º aniversário dos atentados de Madrid, que eu também vivi intensamente, com a sorte de estar a 650 km dos acontecimentos, mas à mesmíssima hora dos acontecimentos, eu ia trabalhar num comboio igual àqueles que explodiram, o que não deixou de ser uma experiência arrepiante para mim.

No entanto, relativamente ao 11 de Março de 1975, apenas a Visão dedica um slideshow de fotos da época. Eu pergunto-me (e pergunto ao caro e paciente leitor destas páginas) como é que isto deve ser interpretado?

Entretanto........................

Obrigado, leo valmont

Rentabilitate!

Oh! Not aGain!

Outras Notas Ganhas

hOje braNcos enGanam

sacamos nOta a quem Não tem baGo

vivemos à cOnta dos toNtos enGanados

neO-coloNialismo de tanGa

VivemOs à graNde, Gamando os pobres

Os Nossos Gandulos

Outro coNto do viGário

(Apaziguando as nossas consciências de uma maneira rentável. Faça já o seu donativo)

Penso........................Rápido?

Falar e escrever são maneiras de comunicar com os outros. Em alternativa, mandar sinais de fumo, pombos correios, piscadelas de olhos, acenos com lenços, linguagem gestual, Pictionary.

Pensar é comunicar connosco próprios? Será? Assim sendo, porque é que há tanta gente que não comunica com eles mesmos?


Penso, logo insisto?
Penso, logo isto?
Ou penso logo um quixto?
E existo, ou sou produto da minha própria imaginação?
Lenço, golo e pisto?

Logo penso nisto!

Facilidades & Impossibilidades

"A facilidade de falar, tem a ver com a impossibilidade de estar calado"


(não sei quem é que disse)

Normalidade, ou a Guerra dos Sexos

“Os homens são todos iguais”, “as mulheres são todas iguais”. Segundo George Orwell, os animais são todos iguais, mas há uns que são mais iguais do que outros. No entanto, toda a gente nasce da mesma maneira. De um homem e de uma mulher. Mas, então...........................e os gays e as lésbicas? Ok, reformula-se, nem todos os homens são iguais, nem todas as mulheres são iguais. Quando muito jovens, os homens e as mulheres têm o primeiro grande teste de sobrevivência em sociedade: ser aceite pelos seus pares. Os miúdos pelos miúdos, e as miúdas pelas miúdas. Um miúdo que se dá com miúdas é mariquinhas (nem que seja a própria irmã). Uma miúda que se dá com rapazes é uma maria-rapaz (nem que seja o próprio irmão). Quem não corresponde às expectativas do grupo é cruelmente excluído (é sabido o quão crueis podem ser as crianças). Os anos passam, um rapaz que se dá com raparigas tem saída. Uma rapariga que se dá com rapazes anda saída. Anos mais tarde, um homem que se relaciona maioritariamente com mulheres é gay. Uma mulher que se relaciona maioritariamente com homens é puta. Os excluidos, os eternamente excluidos eventualmente encontram o seu caminho para a felicidade. Caminho esse que acredito que seja o primeiro direito/dever que temos para connosco próprios, homens ou mulheres. Mas dos excluidos já muito se falou e fala. E acerca dos incluidos? Para os incluidos tudo é normal, vivem dentro da normalidade, e actuam em coerência com aquilo que aprenderam dentro dos seus grupos, os homens com os homens, e as mulheres com as mulheres. Mas se ainda não foi notado, a normalidade é um dado estatístico. Quanto mais pessoas houver a actuar de uma mesma maneira, mais normal se torna. Quando foi “legalizado” o divórcio (sim, o divórcio já foi um dia ilegal, tanto como o aborto, e as drogas leves), os primeiros divorciados sofreram um ostracismo atroz da parte dos seus pares. Hoje, têm a compaixão da sociedade, tornou-se portanto, normal. Portanto, passado o primeiro embate de uma nova atitude perante a sociedade, e aguentados todos os insultuosos ataques da mesma, a quantidade de aderência a essa nova atitude, determina se ela passará a ser normal, ou não. Mas voltando à normalidade dos incluidos na sociedade, pergunto-me se essa normalidade tem alguma conotação com a verdade. Porque como dizia Göebbels, o chefe da propaganda nazi do III Reich “Uma mentira repetida muitas vezes, torna-se verdade”. Normalidade igual a verdade? Primeiro dizem-nos que fumar é estar na moda, e quando toda a gente fuma, dizem-nos que provoca o cancro. Primeiro dizem-nos que temos que ganhar muito dinheiro para comprar muita coisa, e agora dizem-nos para não ser tão consumistas porque estamos a esgotar os nossos recursos naturais. Normalidade igual a verdade? Então porque é que a maioria dos homens não percebe nada de mulheres, e a maioria das mulheres não percebe nada de homens? Porque é que as mulheres esperam que todos os homens se comportem de uma mesma maneira, e logo se queixam que eles são todos iguais? Porque é que os homens esperam que as mulheres se comportem todas da mesma maneira, e logo se queixam que elas são todas iguais? Não é isso que é pretendido à partida quando excluem do seu ciclo aqueles que não são normais, sejam gays, lésbicas, ou simplesmente que não se identifiquem com posturas sexistas? Só estou a perguntar, mais nada! Não se enervem!

Ou será que nos sentimos mais seguros connosco próprios quando nos sentimos melhores do que os outros? E na impossibilidade de elevar-nos acima dos outros, cortamos-lhes as pernas, e mandamo-los para baixo, como tão bem o ilustram as anedotas cretinas sobre pretos, ciganos, alentejanos, louras, judeus, tripeiros, lisboetas, brasileiros, portugueses, americanos, ou o que seja que esteja na moda?

Desengane-se quem pensa que com a idade ficamos mais tolerantes à diferença: é mentira! Não ficamos mais tolerantes, ficamos é mais cínicos, isso sim. Como as jovens famílias de classe média daqui, que não deixam os filhos irem brincar para a rua com as outras crianças imigrantes, mas adoptam uma criancinha do 3º mundo, para mostrar aos amigos o quão mente aberta são. Francamente, isto anda a tocar as raias da esquizofrenia colectiva. Depois eu é que sou maluco! O Tom Zé (procurem no Wikipedia ou no Google quem é, se vos interessar) tem uma frase que eu acho fantástica: “Faça as suas orações 3 vezes por dia, depois mande a sua consciência junto com os lençois para a lavandaria”

Mas estávamos a falar de pessoas normais. De homens normais para quem a mulher perfeita deve ser uma mistura entre uma mãe e Angelina Jolie. De mulheres normais para quem o homem perfeito deve ser uma mistura entre pai e Brad Pitt. Qualquer coisa de errado se passou com as mães desses homens, e os pais dessas mulheres, penso eu.

Quantas vezes, depois de estar a falar com uma amiga minha, não tive que ouvir a fantástica frase, que me deixava sempre mudo e quedo: “Ouve lá! Andas a comer aquilo??” Ao ouvir esta frase vinha-me sempre o suave calor carinhoso de um pelotão de skinheads de botas cardadas a passar por cima de mim e da minha amiga.

Eu confesso! Sou homem, sou heterossexual, já passei o que as pessoas normais chamam “a barreira dos 40”, e talvez por isso eu esteja em crise, e precise da vossa ajuda. Alguém me explica o que é, e como é ser normal? É que por vezes tenho um pesadelo horroroso, em que eu e uns quantos amigos meus, somos enfermeiros de um gigantesco hospício chamado normalidade.

Pessoalmente sempre tive fracas esperanças na minha condição de pessoa normal, mas depois de ler o Cântico Negro do José Régio, foi mesmo tudo por água abaixo, e vi-me ao espelho pela primeira vez.

Um muito querido amigo meu, tem duas frases que me serenizam a mente:

1- “Cada um tem que cumprir o seu destino”

2- “Isso não tem importância absolutamente nenhuma”

Bem hajas, João

Dúvida Metódica

Continuo a verificar com enorme prazer e carinho que aquilo que escrevo ainda é lido, e seguido, e perseguido, e até apreciado, embora só alguns de vocês se atreva a um comentário, que é sempre benvindo. Sinto uma festinhas carinhosas no ego quando alguém me pede mais constância na escrita. No entanto, ao reler as minhas postas passadas, verifico que na maior parte das vezes apenas dou largas à minha veia contestatária, ou por outras palavras, ao meu mau-feitio, tentando dar largas à tradição medieval das cantigas de escárnio e mal-dizer, que os portugueses em geral são tão exímios, e eu não escapo à regra. Mas também verifico que essas postas são resultado do meu contacto com o mundo real, ou seja, de cada vez que me dá por pôr a cabeça fora do meu casulo, e passear os olhos pelas parangonas dos media, que continuamente me põem mal-disposto. Mas isso passa-se cada vez menos, pois como eu estou ciente do constante bombardeio de informação inútil que os média tão laboriosamente nos porporciona, escudo-me cobardemente, evitando qualquer contacto. A saber, não ouço rádio, não leio jornais (excepto as gordas quando passo por algum quiosque), nem mesmo os gratuitos, e apesar de várias petições do pessoal cá de casa em ligar a antena, a televisão só me serve para me deleitar com um bom filme ou um bom concerto, quando o tempo disponível o permite. Pode ser uma cobardia, mas sinto-me mais feliz assim. Até porque cada vez que tomo contacto com as notícias, verifico que não são novas, são as mesma de há 30 anos, apenas mudam os protagonistas e os cenários. O poder continua igual a si mesmo, e a comportar-se de acordo com aquilo que serve e que cultiva (ele mesmo, e não os cidadãos), os americanos continuam a semear vietnames pelo mundo fora, o povo continua oprimido directa ou indirectamente, visível ou invisivelmente, enfim, como se costuma dizer, tudo na paz do senhor.

E deste ponto de vista, questiono-me a mim próprio sobre o que ando para aqui a escrever durante este tempo todo. Eu que fujo a 7 pés da redundância e da vulgaridade, caio nelas pondo-me para aqui a escarrar o meu mau-feitio, como se fosse numa qualquer taberna de bairro, entre copos de três e sandes de courato. Será que isso me alivia, e me faz sentir melhor comigo mesmo? Sinto-me melhor pessoa por condenar o que está mal, e elevar o que está bem? É possível que sim, mas não me eleva acima da vulgaridade nem da redundância, nem eleva este blog a mais do que uma sanita das minhas excreções mentais, ainda por cima desprovida de autoclismo. Também nunca pretendi que isto fosse um “diário de exílio”, o que então já seria de vomitar. Primeiro porque não estou exilado, e segundo porque me estaria a desrespeitar e aos que me lêem, puxando ao sentimento barato da peninha do rapaz que teve que ir lá para fora lutar pela vida. Eu não luto pela vida, eu tento vivê-la. E na vida há um tempo para tudo! Como dizia a Banda do Casaco na capa do seu excelente último album, “Há mesmo um tempo para que os tempo se voltem a encontrar”. E nesta altura da minha vida, em que estou, é o meu tempo de sentir. Tenho muita coisa em quantidade, qualidade e dimensão para sentir, coisas até muito maiores do que eu, que estou a tentar assimilar da melhor maneira possível. Não é um tempo para explicar seja o que for, nem que seja por um mero impulso verborreico, de quem tem dificuldade de estar calado. É tempo de contemplação, interior e exterior. Delicio-me visitando os blogs de amigos, conhecidos e desconhecidos, como se os fosse visitar às suas casas. A minha, de momento, anda em obras. Por isso a constância da escrita não tem sido lá grande coisa, porque também não tenho grande coisa para dizer. E apesar de todo o respeito e admiração que vos tenho, não me permito tornar-me escravo da vossa leitura. Prefiro neste momento ler e ouvir pessoas que têm na verdade alguma coisa para dizer. A Burra está em dúvida metódica, quando for altura e oportuno zurrar alguma coisa, já se fará notar.

Orgulho & Vergonha

A situação que me põe sendo de uma nacionalidade, pode ter muito a ver comigo ou não. Conheço pessoas que têm nacionalidade portuguesa, e além de nunca terem pisado Portugal, não fazem a mínima ideia do que lá se passa. No meu caso é diferente, depois de quase uma vida inteira a viver no nosso quintal (como eu gosto de lhe chamar), quer eu queira ou não, sou mesmo português. E isso revela-se quando estupidamente me emociono por uma vitória da nossa seleção, numa atitude extremamente piegas, mas também com o desprezo que tenho em geral pelas instituições portuguesas (salvo honrosas excepções), que no meu entender prestam um fraco, ou mesmo péssimo serviço aos cidadãos e ao país.

Veio ao meu conhecimento o caso do sgtº Luís Matos Gomes, e do caso de tribunal de que, segundo o que me parece, foi vítima! Depois de me tentar enteirar do que se passou, não posso deixar de sentir um orgulho grande de ser da mesma nacionalidade que esse homem, e uma profunda vergonha de pertencer ao mesmo país do tribunal que o condenou, nomeadamente da juíza Fernanda Ventura. E assim somos, como dizia o Agostinho da Silva, um povo contraditório. E é assim que querem que as instituições ganhem o respeito e a confiança dos cidadãos? Acho que deveriam rebaptizar o Ministério, para Ministério da Injustiça, e falar da Injustiça Portuguesa, e dos seus pomposos, ineficazes e facciosos juízes. Por mais lei que a lei seja, se não contempla a humanidade, não serve nenhum povo, nem nenhum país.Tenho dito!

Eleições???

Pelo menos desta vez, os partidários do sim não pensaram que era favas contadas, e não foram para a praia, como da última vez. No entanto, foi coincidência, ou uma casualidade cósmica, que os partidários de ambas as bandas, são menos de metade da população votante? E ó senhores partidários do não, por favor vejam lá se pelo menos têm a decência de apresentar novos argumentos!!! É que esses já cheiram muito a bafio! Ah, e só mais uma coisa, não é para vos cortar o argumento, mas parece-me que aquilo que se votou não foi se estavam de acordo ou não com o aborto, mas sim a possibilidade e o direito de alguém o fazer ou não, conseguem ver a diferença? Ou quando for o referendo da eutanásia, também vão dizer que se ganhar o "sim", o pessoal vai destatar a suicidar-se? Não, é só para saber, só estou a perguntar!!!

Para Não Dizerem Que Ando Calado

O grande erro de todas as ditaduras, foi deixar o povo na mais absoluta miséria, pensando que quem nada tinha, nada poderia fazer. Esqueceram-se de que também nada tinham a perder, e era essa força que o povo tinha para lutar contra as ditaduras, inúmeras vezes pagando com a prória vida. A democracia veio corrigir esse pequeno detalhe

Feliz Ano Novo, Feliz Aniversário

Um dos meus gurus fez 60 anos em 2006. Este video não é grande coisa, mas dá para ter uma ideia da arte de João Bosco, que tive o previlégio de conhecer pessoalmente em S.Paulo, em 1998, quando ainda todo eu tremia de emoção do concerto dele que eu tinha presenciado no Tom Brasil. Na altura só se fazia acompanhar de Robertinho Silva na bateria, e do infelizmente desaparecido Nico Assumpção no baixo. Depois do concerto, das fotos e dos autógrafos todos recolheram à base, menos o Nico que veio connosco para a borga. Um luxo!
Consegui vitoriosamente comprar o último dvd que restava na FNAC, do concerto comemorativo dos 60 anos do João Bosco, com esta mesmíssima banda. Fora do Brasil são todos mais ou menos desconhecidos, salvo o percussionista Armando Marçal, que fez parte da que talvez tenha sido a melhor formação do Pat Metheny Group, e que colaborou no disco "Chorinho Feliz" de Mário Laginha e Maria João.
Toca a curtir o som!

Rir é o melhor remédio

Eram 4 no princípio, mas o mais novo não tinha nenhuma piada, e até era um bocado canastrão. Por isso os outros 3 acharam por bem que el se dedicasse à pesca. Há várias gerações que fazem rir, mas rir a valer. O meu filho é um apaixonado pela comédia, já lhe tinha mostrado de tudo, e ele já tinha visto de tudo, desde que ainda muito criança se apaixonou pelo humor do Mr. Bean, que como todos sabem não está acessível a todos, ou nem todos acham piada. Desde então tenho-lhe mostrado de tudo, tendo começado evidentemente pelo mestre Chaplin. Dos nacionais aos internacionais, acho que ele viu de tudo, mas faltava-lhe esta grande lacuna na sua enciclopédia de comédia. Ultimamente andava a ver e a rever tudo o que tenho dos Monty Python, dos filmes à brilhante série “Monty Pyhton’s Flying Circus”. Mas ainda não tinha recuado de novo no tempo, para ver o magnífico trabalho destes fantásticos irmãos judeus. Só lhe pus um primeiro filme, “Uma noite em Casablanca”, e na mesma noite devorou mais 2 filmes de seguida, e era um gosto vê-lo a engasgar-se de tanto rir, e eu a rir também a bandeiras despregadas. Começando pelos brilhantes e absurdos diálogos de Groucho, às mímicas de Harpo dignas de Marceau, e ao caos que os dois e Chico montavam, foi uma delícia rever os irmãos Marx. Recomendo vivamente uma injecção destes 3 saudáveis loucos de outrora, em vez de um jogo de futebol, para esquecer por um momento algumas agruras da vida. Está provado que rir é realmente medicinal, e o nosso corpo produz substâncias químicas que nos fazem sentir muito melhor connosco mesmos. Além de que exercitando os abdominais, há possibilidades de reduzir um pouco mais a barriguita, sem recurso àquelas tretas do TVShop.
Groucho ficou como o ícone dos irmãos Marx, assim como Charlot. No entanto o homem não era só um comediante, mas um filósofo à sua maneira, e brindou-nos com as seguintes brilhantes frases, que vos deixo para rir e meditar:
-“Parem o mundo que eu quero sair!”
-“Nunca entraria num clube que me aceitasse como sócio!”
-“Inteligência Militar são dois termos contraditórios”
-“Se casares comigo, prometo nunca mais olhar para outro cavalo!”
-“Desculpem-me tratá-los por cavalheiros, mas ainda não vos conheço bem”
-“Nunca esqueço uma cara, mas no seu caso vou abrir uma excepção”
-“Estes são os meus princípios. Se não gostam tenho outros”
-“Acho a televisão extremamente educativa. Quando alguém a acende em casa, vou-me embora para outro quarto, e leio um bom livro”
-“Nunca vejo filmes em que o peito do heroi é maior que o da heroina”

O Efeito Olimpo

Por feito, defeito, ou efeito, grassa há diversos anos pela sociedade portuguesa uma tendência social bastante preocupante, e com efeitos nefastos a longo prazo. Talvez com causa na tal questão do respeito, de que já falei há uns tempos atrás, e da precária assimilação do conceito pela sociedade portuguesa. Muita gente confunde ser respeitado com andar a pavonear-se arrogantemente. E numa análise alargada, observo que isso afecta uma fatia crucial da sociedade portuguesa. Políticos, artistas, jornalistas, escritores, cineastas, actores e encenadores, bailarinos e quejandos agentes da cultura, isolam-se num olimpo por eles criado, por eles alimentado, e do qual se alimentam, sendo portanto auto-fágico. A este grupo de pessoas com as actividades mais variadas, juntou-se mais recentemente um outro grupo denominado jet-set, cujas actividades contributivas à sociedade não foram ainda esclarecidas.
E qual é a orgânica desse Olimpo? Como dizia Nicolau Maquiavel, o poder protege-se a si próprio, e isto já vem da sua época, portanto o Olimpo serve essencialmente para proteger e alimentar o poder. E nos dias que correm, poder quer dizer essencialmente dinheiro. Portanto a primeira preocupação de um habitante desse Olimpo é proteger o próprio Olimpo, com a plena consciência de que dele depende o seu sustento. Por conseguinte as suas acções visam essencialmente agradar e ajudar os seus pares olímpicos, como condição sine qua non para perpetuar a sua própria condição olímpica. E como tal, uma vez aceite como um novo deus, sofre uma total amnésia sobre como chegou ao Olimpo, tenha esse caminho sido virtuoso ou corrupto.
Os media em geral e a televisão em particular são quem decide a elevação ou não de certo indivíduo a olímpico ou não. Quantas mais aparições nos media, mais olímpico se torna, e portanto todas suas capacidades intelectuais ou artísticas são perfeitamente irrelevantes, tendo no entanto que se manter um mínimo arzinho de graça. E mesmo que entre os comuns mortais cause uma certa repulsa, isso é também irrelevante, pois somos todos animais de hábitos, e habituamo-nos a ver continuamente certa cara no pequeno ecran, e nas páginas da impressa especializada.
Basicamente as acções do Olimpo resumem-se à decalcomania, à excepção de uma ou outra atitude de soberba, onde aí sim primam pela originalidade. Os políticos aplicam o que Bruxelas diz, os artistas (de todas as artes) copiam o que vêem no estrangeiro, e até os modelos dos media são decalcados a papel vegetal, como eu fazia na primária. E quando decidem ser originais, e fazer aquilo que lhes passa pela cabeça, quase que preferia que continuassem a decalcar, pois pelo menos ainda se encontrariam alguns resquícios da qualidade original, salvo muito honrosas excepções. Obviamente que a susbsistência, continuidade e existência desse Olimpo é permitida por uma opinião pública totalmente desprovida de sentido crítico, e por conseguinte, sem opinião. O que numa época em que a informação está à mão de toda gente, só é explicável pelo bombardeio constante de desinformação dos media.


Não há nenhum patamar intermédio entre ser comum mortal e deus do Olimpo, portanto um indivíduo pode adormecer comum mortal, e acordar deus. Houve inclusive a quem lhe passou essa metamorfose enquanto fazia a rodagem ao carro. No entanto, pode e deve fazer lembrar as suas origens de comum mortal, sempre e quando seja necessário captar a simpatia do resto dos comuns mortais, e que normalmente se processa por uma ternurenta fotobiografia numa bem-humorada e ligeira reportagem televisiva acerca da sua pessoa. Portanto uma vez processada a ascenção ao Olimpo, perde-se totalmente o contacto com a vida real. Mas como a normalidade é um factor estatístico, quantas mais pessoas digam e permitam que o Olimpo seja real, mais ele é, por mais artificial que ele seja.
Há também quem tenha a sorte de já ter nascido deus, e portanto ter tudo mais facilitado, só necessitar manter o tal arzinho da sua graça, e mostrar que filho de deus sabe...........ser deus.

E agora eu pergunto. Onde se espera que vá um país onde o governo não governa, os políticos são politiqueiros, nada se cria e tudo se decalca, e a opinião pública não opina?



Já agora, queria agradecer à minha querida mãezinha, por ter pacientemente ter-me guardado semana após semana, os dvd’s coleccionáveis que o Público editou este ano a propósito do centenário do nascimento de Agostinho da Silva. Neles pude constatar e corroborar aquilo que digo anteriormente. Duas das intervenções de pretensos intelectuais da praça são absolutamente vergonhosas e constrangedoras: o realizador Manoel de Oliveira, e Miguel Esteves Cardoso. Ao lhe ser pedido para falar sobre Agostinho da Silva, Manoel de Oliveira só fala do que é que ele próprio pensa acerca do mundo. Esteves Cardoso ao entrevistar o professor, manifestou-se numa arrogância à prova de bala, agressivo a roçar a má-educação, rançoso, e com uma estupidez só típica de quem não entendeu absolutamente nada do que Agostinho da Silva lhe estava a dizer. Resta-me deixar-lhes a primeira pergunta do rapaz ao professor, para vocês adivinharem o resto: “O senhor é monárquico?”
Resta-me sublinhar a estoicidade e a calma com que o professor aguentou tal classe de perguntas, e ainda por cima teve disposição para explicar ao seu interlocutor coisas que o mesmo não tinha a mínima intenção de ouvir, pese a forma e volume dos pavilhões auriculares.

Ano Novo, Vida Nova!

Adoradíssimos leitores da Burra,



Quando muitos já pensavam que a Burra tinha perdido o pio, volta de novo a dar sinais de vida, qual fénix renascido das cinzas. E renasce por vocês, que não se pouparam a várias e ternurentas demonstrações de carinho e de saudade, que são obviamente levadas na mais alta consideração. De qualquer maneira, ainda que a Burra seja uma senhora, não esteve a fazer charminho todo este tempo, para que vocês implorassem este regresso. Não senhor! A Burra não se rebaixa a esses estratagemas de chantagem emocional. Têm sido meses de convulsões e metamorfoses na vida pessoal deste servidor que vos escreve, e que pelos vistos, as convulsões continuam.
Devem estranhar o título desta posta, pelo facto de não termos ainda chegado a Janeiro, mas tenho que vos explicar que para o meu calendário biológico, o início de um ano sempre coincidiu com o início do ano lectivo, e não com o início do ano do calendário normal. E acho que falo por muita gente. Principalmente desde que me dedico a essa nobre actividade que é o ensino, a coisa acentua-se mais ainda.
Mudei de ninho, mudei de estado civil, e ando há 3 meses numa guerra com diversas operadoras para conseguir internet em casa. E todas estas condições contribuiram seriamente para este silêncio prolongado. Juntando a isso o acumular de novas funções, ando mais polifacetado e multidisciplinar do que o Leonardo da Vinci, e os seus códigos. Antes sentia-me um pouco como o Clark Kent e o Super-Homem, entre a actividade de músico e professor de música e a de professor de português, agora assumi também a pasta do Homem-Aranha, e dou aulas de inglês, também. Isso a juntar às actividades básicas de pai, mãe, dona-de-casa (tem sido um desastre!) e senhorio. Tudo isto sem internet à mão-de-semear, a coisa definitivamente não está fácel!

O verão foi passado entre o desejo de ir à praia, e constantes viagens e concertos, e a montagem eterna do novo ninho. Foi aproveitar todos os bocadinhos para montar mais uma prateleira, ou pendurar um quadro. E logicamente veraneei na praia o mesmo dos outros verões passados: 2 ou 3 dias. Embora cada início de verão eu prometa a mim mesmo conseguir passar a barreira psicológica das 10 idas à praia, no decorrer do dito cujo, a coisa apresenta-se francamente uma tarefa difícil de levar a cabo, e nem a proximidade da praia ajuda.


Aliado a tudo isto, existe também o seguir escrupulosamente o conselho da minha saudosa avozinha: “Se não tens nada de jeito para dizer, o melhor é estar calado!” Mas devo assegurar-lhes que já há alguns meses que um texto anda a tomar forma aqui na cabeçorra, e estará para ser parido para breve.
Mas por vezes já me sinto um pouco constrangido a falar de uma série de coisas, nomeadamente sobre o nosso querido quintal, do qual me vou sentindo cada vez mais desfasado.
Também penso por vezes se devo escrever certas e determinadas opiniões que ninguém me pediu, mas estando eu na minha casa, digo aquilo que me apetece, e quem não gosta, a porta da rua é serventia da casa. Isto vem a propósito de terem havido pessoas que se sentiram extremamente incomodadas, e até ofendidas com certos textos aqui publicados, acusando-me de me comportar como os estrangeirados como o Eça de Queiroz, que viviam fora do país, e passavam a vida a criticá-lo, ou então de não ter moral para dizer certas e determinadas coisas. Ok, então para homenagear a Sandra Feliciano que tristemente parece que emudeceu, vamos lá dividir a resposta em alíneas.

a) ser comparado com o Eça de Queiroz é um elogio desbordado, ainda que seja somente pelo facto da condição de estrangeirado. Podiam chamar-me emigra, ou qualquer coisa parecida, mas estrangeirado é definitivamente elegante, e longe de o tomar como um insulto, assumo-o com dignidade e algum brio.
b) Se passo a vida a criticar o país, isso quer dizer que ainda me preocupo com ele. Mais que não seja porque uma grande parte das pessoas importantes para mim vivem nele, mas principalmente porque vivi nele, e mais ainda vivi-o intensamente ao longo de muitos anos, tentando estar o mais próximo possível da sua essência.
c) Não entendo muito bem as pessoas que têm uma necessidade de justificar e valorizar ou desacreditar o que é dito, pela moral ou ausência dela da pessoa que o diz. Por acaso os gregos têm menos mérito por ter inventado a democracia e ao mesmo tempo serem esclavagistas? O D. João II deixa de ser o Príncipe Perfeito, por se saber que foi um assassino impiedoso que exterminou toda a alta nobreza? O Saddam Hussein deixa de ter razão nas suas críticas à ocupação dos americanos no Iraque, por ser quem é, e ter feito o que fez? Creio que não, a moral não é para aqui chamada. A mim pouco me interessa quem faz ou diz o quê, desde que isso me sirva de alguma maneira. E nestes casos a moral serve de argumento a quem não tem mais nenhum, ou a quem tem medo de o que eu possa dizer até possa ser verdade, e que possa chocar algumas consciências mais acomodadas.

Obviamente que a escolha de ficar a criar banha no cérebro é de cada um, e é uma atitude que embora não faça parte da minha realidade, respeito que faça parte da realidade de quem quer que seja. Apenas gostaria que se respeitasse a minha escolha de levar o cérebro ao ginásio todos os dias.

Bom, mas o ano novo que se apresenta, apresenta-se francamente esperançoso, visto que para uma série de acontecimentos extremamente importantes da minha vida se concretizarem, não me resta outra solução senão esperar. A almejada ligação caseira à internet, pelas dificuldades e tempo que tem levado, practicamente insere-se neste capítulo.
Para já quero-vos deixar um profundo agradecimento pelas carinhosas manifestações de incentivo ao zurrar da Burra, com a promessa de próximas zurradas para breve, e possíveis e inevitáveis coices, também.

Não quero deixar de expressar a minha tristeza por neste regresso ter deparado com o silêncio do colega Cobre e Canela, que me deixou profundamente consternado, e que segundo informações que me chegaram está em coma profundo, devido a uns ataques terroristas cerrados de que foi vítima. Resta-me homenagear e solidarizar-me com um blog com o qual as minhas pupilas se deleitaram inúmeras vezes, e onde aprendi muita coisa. Principalmente quero agradecer ao Cobre ter-me chamado a atenção para os documentários sobre Física Quântica, que furiosamente descarreguei da net, e os quais devorei várias vezes. Obrigadinho por tudo, ó Sandra, e principalmente por fazeres parte daquele (cada vez mais diminuto) grupo de pessoas que mantém a massa cinzenta com corpinho danone.

Beijinhos e abraços, e outras manifestações de afecto

A Burra vive!

A Emission Segue Dentro De Momentos

Queridos leitores da Burra. É com imenso prazer que foram recebidas as vozes reclamantes de novos textos da Burra. Acontece que devido a um boicote tecnológico, a minha humilde residência ainda nao foi agraciada pela ligaçao à internet, deixando-me no penoso calvário dos cybercafés, onde todo o tempo é pouco para escrever seja o que fôr. E ainda por cima estes &%$"?¿ de teclados nao têm til sem ser em cima do ñ, e nao me posso expressar o quao portuguesmente desejaria, e pelo facto peço desculpas. Esperamos que dentro de um prazo razoável me seja finalmente concedida a tal ligaçao, para desde o conforto do meu doce lar, poder, para vosso gáudio, escrever estes brilhantes textos a que estao habituados.

Beijinhos na algália

À porrada

Só quem não tem nenhuma confiança nas suas convicções, é que tenta convencer os outros delas à porrada, para auto-reafirmá-las, ignorando que isso é tão eficaz como tentar apanhar o vento.


Se ainda ninguém o tinha dito, digo-o eu, depois chamem-me burra.